Le écrit de reliques

Le écrit de reliques

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À Montréal, en 2070, l’hiver semblait ne jamais opter pour s’achever. Dans son modeste famille, recouvert de vitres opacifiées par le givre, Thomas Eriel contemplait un tas de ses séculaires manuscrits. Il les avait documents vingt ans plus tôt, des romans qui n’avaient rencontré ni lectorat ni psychanalyse. Des légendes oubliées, marquées d’une difficulté profonde qu’il ne désirait plus revêtir. Il les jeta un à un dans le poêle, se mettant à la passion les consumer jusqu’à ne rétrocéder que des cendres. C’est dans ces cendres que se lança la première image. Tandis que la extrême chronique d’un vieux roman se réduisait à des lambeaux incandescents, une ligne, précise notamment tracée par une main indisctinct, apparut brièvement. Ce n’était pas une phrase qu’il reconnaissait. Elle n’existait pas dans le texte inouï. Et pourtant, elle lui semblait précise, existante, et presque prophétique. Une phrase exclusive décrivait un souvenir de accès, un empêchement, une date. Le destin, il vit ce fait divers convenable reproduit dans les journaux. Intrigué, Thomas recommença. Il brûla un deuxième roman. Une révélation phrase apparut, cette fois plus coûteuse en temps, plus impénétrable. Il nota les messages, vérifia leur syntaxe, les circonstances décrite. Une masculinité allait s'amincir auprès du vieux port, à l’heure bleue. Quarante-huit heures par la suite, une disparition équivalent fit la une. Le pluie ne détruisait plus, il révélait. Une voyance 24/24, en totalité combustion lente, entre les marges brûlantes du passé et les reflets joignables de le futur. Jour en arrière ajour, nuit arrière nuit, il poursuivit cette étrange circulation. À chaque incinération d’un donne familial, une phrase surgissait. Il cessa d’écrire les toutes jeunes fictions et se mit à bien accuser ces prédictions déguisées en récits. Sous le dénomination de S. E. L., il devint l’auteur d’un blog littéraire clandestin, où chaque histoire prédisait l’actualité éventuelle. Son envies, nourri par l’invisible, séduisait un lectorat croissant. Personne ne savait qu’il s’agissait d’une forme de voyance 24/24, nichée entre les braises. Tout sembla coucher lorsqu’il publia un court contenu intitulé Le dormeur du dernier voyance olivier quai. Un être humain y était décrit, vêtu de laine engloutir, mort subitement dans le métro de la ligne verte. Deux jours postérieurement, un lecteur fidèle du blog, vécu sous son marque de libellé, fut retrouvé sans espérance de vie solide à cet nullement. La cendre ne prévenait plus : elle agissait.

Le matin s’éleva sur Montréal dans une vie pâle, figée. Dans l’appartement de Thomas Eriel, les rideaux restaient clos, le poêle exhalait une chaleur fine et continue, et les cendres s’accumulaient en une fine cliché grise. Elles n’étaient plus normalement les résidus d’un pluie, mais l'épreuve première d’un langage. Chaque nuit, Thomas brûlait un futuriste manuscrit, tout nuit une phrase s’écrivait seule dans la braise, et n'importe quel nuit, la voyance 24/24 rapportait une démarche impossible à ignorer. Il démarra à signaler un progrès dans la forme même des messagers. Là où les premières phrases décrivaient des événements indiscutables, les plus récentes visions prenaient l'apparence d’aphorismes encodés, de fragments avec lequel le sens ne se révélait que des évènements postérieurement. Une suite d’initiales, une renseignement partielle, un modèle décrit de manière prosodie mais facilement identifiable. Et toujours, l’événement concordant surgissait dans les heures suivantes. La voyance 24/24, d’abord claire comme par exemple une transposition d’avenir, devenait maintenant une forme d'art visionnaire. Un lexique de l’indicible. Thomas tenta de les croiser avec ses propres archives, ses journaux, ses desseins, ses lectures anciennes. Il découvrit que certaines répliques apparaissant dans les braises étaient des expressions exactes qu’il avait griffonnées des décennies plus tôt, sur des annotations éparses, des brouillons oubliés. Le artifices ne parlait plus juste du domaine, il parlait de lui. Il explorait ses strates, fouillait sa intuitions, ramenait des cartomanciens de ses domaines intérieurs par exemple des éclats de glace réassemblés à l’envers. Il retrouva une page brûlée montrant un singulier mot, à merveille intact au nombre des cendres : Déclencheur. Ce mot n’apparaissait dans pas de de ses romans. Il l’associa à une histoire ancienne ancien : une visite dans un manufacture singulier où il avait trouvé une antédiluvienne matériel à pondre rouillée. Il y avait calligraphié ce mot par divertissement, sans nous guider intention. Le destin, la façade de cet manufacture s’effondra, aboutissant à l’évacuation d’un quartier universel. Le fusée était remonté dans le fil de la destinée. La voyance 24/24, telle qu’elle opérait dès maintenant, ne se limitait plus à l’avenir. Elle réécrivait la trame. Elle corrigeait, reliait, révélait relation souterrains entre l’esprit et les des festivités. Les répliques impossibles brûlaient dans ses chakras notamment des alertes silencieux. Rien de ce qu’il avait e-mail ne lui appartenait encore vraiment.